Un anciano Cherokee enseñaba a su nieto acerca de la vida. “Una pelea pasa dentro de mí”, le dijo al chico.

“Es una pelea terrible y es entre dos lobos. Uno es malo – el es la ira, la envidia, la pena, la avaricia, la arrogancia, la autocompasión, la culpa, el resentimiento, la inferioridad, las mentiras, el falso orgullo, la superioridad, y el ego”.

Continuó, “El otro es bueno – el es la alegría, la paz, el amor, la esperanza, la serenidad, la humildad, la bondad, la benevolencia, la empatía, la generosidad, la verdad, la compasión, y la fe. La misma pelea pasa dentro de ti – y dentro de cada persona, también”.

El nieto pensó acerca de ello por un momento y entonces preguntó a su abuelo, “¿Cuál lobo ganará?”.

El anciano Cherokee simplemente contestó:

“El que tú alimentes”.

El dolor interno no se sabe explicar, porque es un dolor que tienes enterrado en el fondo del alma y aunque intentes sacarlo de ti no puedes, cada día que va pasando, va creciendo, y la gente no puede entender, porque cuando sonríes piensan que todo va bien, pero en realidad, en tu interior, estás tirando lágrimas a montones y no puedes parar…

Es un dolor que te mata si no lo sabes controlar, porque sientes que todo el mundo te odia y no puede entenderte y a veces en vez de tratar de explicarle a la gente lo que sientes, te quedas muriéndote en el interior y te sientes solo, por eso en vez de buscar ayuda te quedas pensando como puedes curarlo, sin embargo, es imposible porque ya estás muriendo por dentro sin darte cuenta.

La idea de que a alguien le guste escribir sólo por hacerlo es absurda. Debe existir un propósito; tener un sentido o una meta, aunque sólo sea el de eliminar el aburrimiento o llenar horas muertas en solitaria reflexión. Pero para todo debe haber dedicación, tesón e inteligencia.

Uno a veces se ve tan tonto sentado en la terraza de la casa, en una mano apoyando la barbilla y en el rostro la mejor cara de concentración; un cuaderno abierto sobre las piernas y el lápiz en la otra mano, tratando de darle un poco de sentido a tu vida escribiendo para el disfrute de otros.

Criticas, burlas, risas a nuestra costa de los incultos que pasan por el frente y sin disimulo alguno cuchichean sobre tu arte; es lo que nos granjea este noble acto de expresión. Es una realidad que todo escritor sabe, conoce y ha pasado. Y los que no, nunca digan: De esta agua no beberé; porque siempre aparecerá en el camino alguien a quien tus ideas y manifestaciones le resulten “estúpidas” y “disparates”.

Es desanimante –aunque esta expresión no exista–; Pero también es extraño. Ese mismo sentimiento de rechazo es lo que nos hunde; pero también lo que enciende nuestra chispa creativa. Es lo que nos renueva las fuerzas y el ardor de nuestros deseos; impulsa nuestros propósitos y nos hace levantarnos del fango, sacudiéndonos el gris polvoso de nuestras ropas.

Los escritores no importan de qué clase; tratamos de infundir algo de colorido y viveza en este mundo desahuciado y perdido que cada día se aleja más y más de la imaginación pura y rica; llenando de podredumbre la mente de los niños y mostrándoles imágenes de vileza. Eso es lo que le hace la ignorancia al mundo… lo quiebra.

Escribir no es sólo llenar unas líneas. Para mi escribir es aprender. Aprender es cultivarse. Cultivarse es renovarse. Cuando me aplico este término quiere decir que estoy cambiando, avanzando, mejorando. Soy diferente. Una nueva persona. Para transmitir hay que saber… Si no sé… ¿Qué enseñaré? Nunca aprendí tanto como hasta el momento en que decidí dar mi opinión de la vida a otros. Nunca conocí hasta que aprendí a aprender. Para mí el escribir no es tontería. Escribir es existir. Existir es ser.

Hoy he despertado con una sonrisa a pesar de que últimamente mis días están nublados, me he esforzado para ver un rayito de sol asomando entre las nubes, y lo he conseguido: He visto esa luz entre tanta tiniebla…

Cuando veo a mis hijos sonreír, cuando me abrazan, cuando despiertan a mi lado, cuando se quedan dormiditos en mi pecho… Entonces, en ese momento miro al cielo, y ese cielo que antes era gris, va tornándose azul, esas nubes van apartándose y el cielo cada vez está más despejado, porque ellos son esa pincelada de color en el que era el gris lienzo de mi vida…